Поэт, комсомолец, коммунист

Редакция газеты «За правое дело» и сайта KPRF33.COM поздравляет Юрия Сергеевича Павлова с присвоением ему звания «Лауреат поэтического конкурса имени Сергея Есенина».

 

Павлов Юрий Сергеевич, поэт и прозаик. Родился в 1950 году в городе Владимире.

Член Союза писателей России с 1995 года. Автор пяти поэтических книг и одной книги прозы.

 

Печатался в коллективных сборниках, альманахах «Памятники Отечества», «Владимир», «Годова гора», а также в журналах «Православный воин», «Наш современник» и «Родная Ладога», еженедельнике «Литературная Россия», газете «Советская Россия».

 

Лауреат премии «Слово к народу» редакции газеты «Советская Россия» (2011 год – за поэму «Поле бессмертия») и имени Сергея Есенина «Русь моя» (2016 г.). Кавалер ордена «Свято-Евгеньевский Крест» 3-й степени (2012 год – за поэму «От креста до креста»).

 

На всех этапах жизненного пути проявлял и продолжает проявлять творческое отношение к любому порученному делу в синтезе с необычайной порядочностью и деловитостью. Человек слова – как поэт и как гражданин.

 

Преподавал русский язык и литературу в школе, работал первым секретарём Камешковского райкома ВЛКСМ, был профессиональным партийным и советским работником.

 

Никогда не терял связь с коммунистической партией страны. Является активным членом областного комитета КПРФ.

 

Редакция газеты «За правое дело» и сайта KPRF33.COM поздравляет Юрия Сергеевича с присвоением ему звания «Лауреат поэтического конкурса имени Сергея Есенина» и желает ему дальнейших творческих успехов и здоровья.

 

22 июня 1941 года

 

День рождался по-летнему весело,

В щебетании птиц у воды,

Но уже горизонт занавесили

Распростёртые крылья беды...

 

И над тишью серебряно-чуткою

Занесён был безжалостно кнут,

Было что-то зловещее, жуткое,

В обречённости этих минут...

 

Вот сейчас тишина будет взорвана,

И накроет почти полстраны,

Как крыло исполинского ворона, –

Беспросветная темень войны...

 

*          *          *

 

Всё реже дней безоблачных сияние,

Но и они неспешно отгорят…

И утомлённый сумерками ранними,

На наши плечи ляжет снегопад.

 

Последнее тепло в прощальном всплеске

Мелькнёт вдали вкраплением рябин,

Как будто в ожерелье перелесков

Горит искусно вправленный рубин.

 

Всё ближе снег – земли седины ранние,

Но он грядущей старости не в счёт,

Над Родиною тихое сияние –

Наверно, не последнее ещё…

 

Времени вопреки!

 

Твой путь, Комсомол, – 

путь отваги и доблести –

Был нам, словно 

свет маяка впереди,

И славы твоей 

легендарные отблески

Светились на наших 

значках на груди!

Я счастлив – 

такая судьба мне подарена,

Иной не хочу 

на другом берегу:

От звёздного взлёта 

над миром Гагарина,

До БАМовских рельсов, 

пронзивших тайгу.

Мы Книгу писали 

Бессмертья и Доблести,

И помыслы наши

были чисты!

Чернила свежи 

этой пламенной повести,

И чистые есть ещё 

в Книге листы!

Как совесть эпохи, 

как вера-религия,

Зовёшь сквозь года 

светом дивных огней,

Тебя, Комсомол, 

как святую реликвию,

В душе сберегу 

до конца своих дней! 

 

29 октября 2003 года

 

Вот снова в Камешкове осень, 

И вновь горчит дымок с усадьбы, 

И ветер ласковый доносит

То детский смех, то отзвук свадьбы.

 

Ещё меня друзья здесь помнят, 

Ещё встречают у порога,

И сердце радостью наполнит, 

Как в детстве, – к празднику дорога…

 

Ещё не всё, о чём мечталось,

Вишнёвым цветом облетело,

Ещё смертельная усталость

Пока не сковывает тело.

 

И словно не было печали,

И радость с лёгкой грустью рядом,

Не журавли ли накричали,

Не принесло ли с листопадом?!

 

А ветер песню вновь доносит,

Такую – только подпевать бы,

Покуда в Камешкове осень,

Покуда в Камешкове свадьбы!

 

*          *          *

 

Не обижайте матерей,

На матерей не обижайтесь!

А. Зарецкий.

Ах, мама, мама... Грустные глаза,

И грустная улыбка, и тревога...

Сейчас автобус тронется в дорогу,

А я опять не всё тебе сказал...

 

А я опять спросить тебя не смог:

Когда ж ты только, мама, постарела?

Когда сменить косынку ты успела

На этот чёрный с розами платок?!

 

Казалось, будет вечным этот срок,

Твоей согретый лаской и любовью,

Но незаметно, судорожно, с болью,

Опять сглотну нахлынувший комок.

 

Теперь уж не успею всё равно

Хотя бы только взглядом повиниться,

Лишь письма виновато, словно птицы,

Стучаться будут крыльями в окно.

 

Ты их впусти, укрой и обогрей

Они тебе тихонько пощебечут

О том, как на чужбине душу лечат

Слова, глаза и руки матерей...